A mi madre
Creo recordar, en un rincón de mi memoria,
esa voz tan dulce que me hablaba
el día que yo nací, entre tanto verde y rosa.
Vi sus ánimos en mi mente blanca
y la dulce voz me repetía llorosa:
te saldrán bien todas las cosas.
Veía la alegría en su olor,
soñaba con quererla siempre y abrazarla,
y en mí habitaban mariposas.
Creo recordar, con todo mi corazón,
aquella suave mirada, aquella mirada extraña.
Yo la observaba como si aquélla fuera una diosa.
Tan brillante era su tacto como su amor.
Aunque no podía lograr reconocer su cara
sé que entre todas, era la más bella y harmoniosa.
Observé su llanto y su admirable furor,
más allá de las fronteras de aquella enorme carga.
Y en mí se despertaron todas las marchitas rosas.
Creo saber, mamá, que te quiero.
Si te vas, me voy contigo...
Apagas amargos sentimientos,
discusiones y malos momentos...
¿qué es todo eso si tú estás?
Estaré ahí hasta mi último aliento,
hasta en tus ásperos sueños.
q' intenso y emotivo, no?
ResponderEliminarTriste tb'...
Vivimos casi siempre 'en prosa' y encontrarse con la poesía d las cosas... sorprende.
Yo soy u enamorado d la poesía pero a eso se llega poco a poco y con la edad: uff...
a mí, por ejemplo, me usta Hölderlin, ya ves...
No es triste... Emotivo sí, pero no triste. Será que no lo has comprendido al cien por cien. Y no creas que se necesitan años para vivir en verso, depende de la intensidad con la que cada persona viva cada cosa y de las situaciones que le toque superar. Mi vida no ha sido fácil y además soy muuuy sensible, por lo que la poesía me ha acompañado desde los ocho años :)
EliminarPues claro q lo he entendido, mujer, q no es tan complicado :-)
ResponderEliminarMe refería al aire un poco así tristón... q no tiene por q' sugerirlo una madre, no?
Y lo dl tpo creo q no me has entendido tú. NO me refiero a lo q tú hayas vivido: imagínate cómo viviría (siguiendo ese razonamiento) un pobre niño famélico en África tumbado en la cuneta muriendo d hambre: eso sería poesía por sufrir mucho?
No tiene q ver. Si lo d la sensibilidad.
Me refería estrictamente a la materia q se trabaja en poesía: la palabra, el lenguaje.
No hablamos d música ni d pintura sino d palabra, d renglones cortitos q se escriben con el corazón y con la razón (la inteligencia, no sólo laemocional: hay gente muy sensible q escribe versos penosos).
Me refiero a recorrer y disfrutar el mundo lingüístico d Kavafis, d Cernuda, de Whitman, d Quevedo, d Guillén, d Lorca, d Baudelaire, d V.A.Estellés, d A. March, disfrutar los versos d Calderón, d Shakespeare, d Lope, los d los clásicos grecolatinos: los trágicos, los cómicos, los poetas dl amor como Catulo, los dl chiste a la yugular como Marcial. Entenderlos dsd sus lenguas d origen y no d las traducciones. ESO REQUIERE TPO... y enriquece, y acompaña, y hace crecer...
Es una virguería d la inteligencia, d la emocional y d la inteligencia q sale dl cerebro y acaba con lamano en el papel trazando prosa cortita o versos q te estremecesn...
Es difícil explicar...
Odi et amo. Quare id faciam fortasse requiris.
Nescio. Sed fieri sentio et excrucior (Catulo)
Dios, Xavi, me has conmovido. Gracias por dedicar tanto tiempo a mis palabras, a mis sentimientos, gracias por no recortar lo que quieres decir por no cansarte escribiéndome. Esto es mucho para mí, de corazón: gracias. Y ahora sí te he entendido, y ojalá algún día sea yo una persona tan maravillosa y culta como tú.
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